Texte/Reden

Ich grüße Sie und euch alle!

Einführung und kurze Lesung.
So steht es in der Einladung.
Ich würde gern einen Text vorlesen,
der vielleicht das eine und das andere ist.
Vielleicht aber auch nicht ...
Also:

Da stand er nun.
Und sollte - wollte - etwas sagen.
Einführung und kurze Lesung.
So stand es in der Einladung.
Das wusste er sehr wohl. Er hatte es selbst so formuliert.
Und das mit der kurzen Lesung, das stimmte auch.
Aber das mit der Einführung? Da war er nicht so sicher.
Er redete nicht gern über seine Arbeiten.
Mochte sie schon gar nicht erklären.
Ohnehin dachte er, dass jedwede Kunst nicht erklärt werden sollte.
Eine Gebrauchsanweisung für ein Bild, ein Objekt?
Für einen literarischen Text, eine Komposition?
Er schüttelte den Kopf und dachte an eine Begegnung zurück.
Im Jahr der Elbeflut. 2002. In der Lutherstadt Wittenberg.
Er hatte eine kleine Ausstellung in einem der Cranach-Höfe.
Und er war vor Ort. Und kam ins Gespräch mit einer Frau.
Etwa dreißig Jahre alt. Oder jung.
Sie hatte eines seiner Bilder intensiv betrachtet: Das Opfer.
Kleines Format. Schmutzig braun. Düstere Stimmung.
Niedriger Horizont. Links unten eine Gruppe von Menschen. Gefesselt.
Im Himmel ein großes, rundes Loch.
Dahinter etwas, von dem er nicht wusste, was es war.
Irgendetwas Unheimliches. Grauenhaftes? Nichts Schönes jedenfalls.
Was er sich dabei gedacht habe? wollte die Frau wissen.
Was er sich dabei gedacht habe? fragte er sich.
Und konnte nur beschreiben, was er grad beschrieben hatte:
Irgendetwas Unheimliches. Grauenhaftes ...
Und dann. Dann erzählte die Frau, was sie in seinem Bild sah.
Auch sie sah die Gruppe von Menschen. Sah auch die Fesseln.
Allerdings war sie der festen Überzeugung,
die Menschen hätten sich selbst Fesseln angelegt.
Würden sich selbst daran hindern, das Glück zu erreichen.
Was für ihn das Grauen war, in diesem Himmelsloch, das war für sie das Glück!
Die Verheißung! Und sie sprach von Sexualität. Von Fleischlichkeit.
Und er versuchte, sein Bild mit ihren Augen zu sehen.
Und sah, dass das Fleisch gehäutet war. Und wieder graute ihn.
Und er war zunächst erschrocken.
Weil sein Bild für diese Frau nicht das war, das er kannte.
Sie hatte es zu ihrem Bild gemacht.
Sie hatte es tatsächlich zu i-h-r-e-m Bild gemacht.
Und er war mit einem Mal beinah glücklich.
Was für eine wunderbare Vorstellung! dachte er schließlich.
Du schaffst etwas. Ein Bild, ein Objekt.
Einen literarischen Text, eine Komposition.
Und die Menschen schauen und lesen und lauschen.
Lassen sich mit Glück auf deine Schöpfung ein.
Mit ihren ganz und gar eigenen Erfahrungen, Erlebnissen, Empfindungen.
Und machen ihr ganz und gar eigenes Werk aus deinem Werk.
Und keines ihrer Werke gleicht dem andren.
Wie wunderbar, dachte er.
So werden aus einem Bild viele Bilder.
Aus einem Objekt viele Objekte.
Aus einem Text lassen sich verschiedene Geschichten herauslesen.
Und eine Komposition klingt in seinen Ohren anders
als in deinen oder meinen oder ihren.

Da stand er also.
Und sollte - wollte - etwas sagen.
Hatte auch schon was gesagt.
Hatte eigentlich bereits genug gesagt, dachte er.
Und schloss den Mund.